Ты живешь одной своей любовью
Дышишь только мною, бредишь мною
Для тебя так это чувство ново
Но со мной другое слово
Губишь, ты меня желая
Чтоб одним тобой жила я
Но всегда я на свободе
со своею нелюбовью…(с)
Почему я?
Зачем все это?
Только бесконечность вопросов разъедает твою душу. И никакой надежды на просветление. Уставая, ты просто покоряешься судьбе и плывешь по течению.
В веселой компании беспечная красотка бросит в толпу:
— Как же хорошо, когда тебя любят, сплошное удовольствие…
На пределе негодования ты стукнешь по столу, или разобьешь свой рокс:
— Ты бездушная, тупорылая кукла, ты понятия не имеешь об этом…
Когда ты в очередной раз уходишь от него, все друзья единогласно утверждают, что ты дура, что такие мужчины на дороге не валяются, что он чуть ли не последний из настоящих.
Да, ты и сама все это знаешь.
Ты знаешь это, когда смотришь в его большие, красивые глаза, полные любви и нежности. Плачешь от осознания этого огромного дара, которого ты не заслуживаешь.
Ты знаешь это, когда принимаешь от него свои любимые цветы, найденные после трех дней поисков по стране. Ты знаешь, что он понятия не имеет, что они значат для тебя. И сердце разрывается от боли.
Ты знаешь о том, какой он настоящий, заботливый, веселый.
Ты знаешь, какой он идеальный…
Принимаешь его подарки, после долгих уговоров, чтобы не обижать. Он исполняет все твои желания и прихоти, умоляет, кричит, что живет лишь для тебя.
А тебе хочется сдохнуть.
Заглядывая внутрь себя, обжигаешься об лед, снежная пурга не оставляет надежды на оттепель.
Потом ты просто напиваешься и кричишь ему о своей нелюбви:
— Уходи, умоляю, уходи!
Ты режешь его без ножа, в надежде, что он сделает шаг в другую сторону, освободив свое сердце от боли, или просто убьет тебя.
Ты ненавидишь себя. Ненавидишь его. Ненавидишь его любовь…
После очередной истерики, ты просто устаешь, покоряешься судьбе и плывешь по течению.
Он обнимет тебя сильно и скажет:
— Обещали потепление…