МАКСИМ (часть III)

19 марта 2010 г.
специально для CHARLA.ru

Отец. Будешь чай?
Максим. Можно и чай. Хотя я б выпил водки. Ты не пей, если не хочешь.
Отец. Пожалуйста. Дело твоё.

Максим достаёт из холодильника бутылку.

Максим. Так почему же я не похож на подпольного человека?
Отец. Ты? Ах да, это я что-то такое сказал…
Максим. Именно это: что я не похож на обитателя подполья.
Отец. Ну…может потому, что ты никогда не был в подполье, в том самом — метафизическом подполье.
Максим. Ой ли? Ты же убедился, как мало ты обо мне знаешь.
Отец. Ну ладно. Может бывал. Но у тебя нет философии. Тот, забравшись в дыру, имел…какие-то принципы что ли, а ты шипишь просто так.
Максим. Нет, я говорю громко. Шипение не по моей части.
Отец (шумно хлебая чай). Так ты — злой?
Максим. Наверно, злой. С чего быть добрым?
Отец. Ты меня ненавидишь?
Максим. Не знаю. Мне кажется, я болен тобой.
Отец. Болен? Это как интересно?
Максим. Мне надо выдворить тебя из — то ли мозга, то ли души. Оттуда, где ты занимаешь много места.
Отец. И что будет дальше?
Максим. Жизнь. Обыденная жизнь.
Отец. А сейчас что?
Максим. Не знаю…
Отец. Дай мне закурить.
Максим. Разве ты куришь?
Отец. Иногда — да. В подобные моменты.
Максим (протягивает пачку). Кури. Может тогда и выпьешь? За компанию.
Отец. Давай. Налей. Я даже скажу.
Максим (наливает). Ну, слушаю тебя.
Отец. За то, чтоб я всё же смог понять — твои слова, тебя самого.
Максим (быстро выпив). Это поздно, отец. Да и ни к чему, наверно. Мы разойдёмся после этого вечера, думаю, навсегда. Хотя твоя жена не хотела бы, но…
Отец. Я тоже…
Максим. Ты, именно ты, будешь ненавидеть меня. От — данной точки: этого вечера.
Отец. Нет, ты не прав. Я не имею право да и не хочу тебя ненавидеть.
Максим. Может быть ты уже хочешь меня ненавидеть. Позже — сможешь.
Отец. Я…я запутался в тебе…
Максим. И в себе.
Отец. Нет, до твоего появления, всё было ясно. Мы любили друг друга — я, Ольга, Валерка. Быт, лад. Тепло, хорошо. Я волновался за Валеру. Я, наверно я, то есть моё воспитание сделало его неприспособленным к жизни, и теперь я уже не знаю, что изменить.
А ты вышел чрезмерно приспособленным к ней — к жизни.
Максим. Ты стремишься обвинить себя во всём раньше, чем это сделаю я?
Отец. Может. Знаешь, иногда бывает такое: ощущаешь, что понял нечто, но не можешь сформулировать, выразить в словах. Вот у меня так сейчас. Там, где-то глубоко, болит…
Максим. У тебя сигарета потухла. На, прикури (подносит спичку).
Отец. У тебя не осталось ко мне никаких чувств?
Максим. Самое смешное в этой истории то, что они, кажется, возродились.
Отец. И…
Максим. Ты хочешь спросить может ли быть какое-то продолжение наших отношений?
Отец. Да.
Максим. Я не знаю. Пока, наверное, мне надо уйти — на год, на два. Я привык уходить. Не в сложных ситуациях, а вообще. Мне нужен воздух, много воздуха, чтобы всё осознать, прочувствовать. Мне понравился брат — наивный, ни к чему не готовый. Мне понравилась Ольга…без отчества её называю, она разрешила…
Отец. А я…
Максим. Ты…Меня всегда тянуло к тебе. Твоя работа. Твоя книжность. Было интересно во всём этом присутствовало то, чего мне так не хватало,
Но это тогда — среди дворов, среди мелькающих мальчишеских кулаков. Вместо того, чтобы читать, мне пришлось выучиться драться. Дальше…дальше всё съехало куда-то вбок…
Отец. Ты вспоминаешь мать?
Максим. Я плохо её помню. Я стараюсь её вспоминать — и всплывают руки, кажется, тёплые…опухшее лицо…Больше бабушку. И обязан я ей большим.
Отец. Мне кажется, ты думаешь, что не обязан никому ничем.
Максим. Может, и никому. Дням, лепившим меня. Сумбурная — как ни дико звучит — лепка. Бабушка умерла, когда мне было восемнадцать. Это армия, Казахстан. Телеграмма пришла, когда бабушку уже похоронили. Ты не был на похоронах.
Отец. Я не мог!
Максим. Полно. Скажи: не хотел.
Отец. Нет, нет, поверь: не мог. Она, она во многом виновата — в том, что мы разошлись с твоей матерью.
Максим. В этом кроме тебя и мамы никто не виноват.
Отец. Нет, нет ты не знаешь всего…
Максим. Верней сказать — я не знаю ничего…Но при чём тут бабушка?
Отец. Она врывалась, постоянно врывалась в нашу жизнь, вламывалась в неё, грубо и истерично, желая всё подмять под себя, подчинить…Она выживала меня. Она не выносила меня. Когда я чуть, выпив, приходил домой, она кричала: когда же ты сдохнешь, алкоголик! И мать, мать — как будто всегда была подавлена её волей…Она и умерла-то…раздавленная…
Максим. Брось. Она умерла от рака.
Отец. Почём ты знаешь, отчего он вспыхнул — этот рак?
Максим. Ну, этого никто не знает. Но…разве не в тот же год, в год смерти мамы ты не женился на Ольге?
Отец. На Ольге? Да я и не знал её тогда. Уехал в Москву работать, меня пригласили в НИИ. Мы были разведены с твоей мамой, я слал алименты, пока бабка не запретила их брать. И только много позже я встретился с Ольгой. Когда мы поженились, она была беременна.
Максим. Валере разве не пятнадцать?
Отец. Нет, четырнадцать.
Максим. Я привык думать, что ты бросил мать из-за Ольги.
Отец. Так тебе бабка долбила? Именно поэтому ты и хотел причинить Ольге боль?
Максим. Наверно, так оно и есть. Бабушка преподносила всё именно так.
Отец. Видишь — я говорил тебе: она ненавидела меня. Всегда ненавидела. Даже когда у нас с твоей матерью было всё хорошо. Может, именно за это.
Максим. Я помню только какие-то куски…осколки тогдашней жизни. Речку и мелькающих мальков.
Отец. А помнишь, как я учил тебя плавать?
Максим. Да, это помню. Но опять — как фотография, залитая водой. Помню руки, поддерживающие меня. Твои руки.
Отец. Да, да.
Максим. И мня всё время сносило течением.
Отец. Да. И жёлтая вода крутилась вокруг. Ты быстро научился.
Максим. Помню ещё парк, куда ходили гулять, мост, огромный такой…Зиму помню.
Отец. Мы катались на лыжах.
Максим. Да, мне ещё не удавалось съезжать с гор. Всё время падал. Один раз очень больно ушиб копчик, он долго болел, мама мазала йодом.
Отец. Почему ты называешь её мамой, а меня только отцом?
Максим. Да так…ты ждал — папа?
Отец. Не то что…налей, что ли. Давай выпьем.
Максим (наливает). Не знаю…Долгое время я жил с уверенностью, что ты бросил меня. Эдак, щенком в реку — выбирайся, как знаешь. После смерти мамы мне нужна была хоть какая-то поддержка, или вернее тепло…
Отец. Но бабка запретила мне даже появляться.
Максим. Да. И не желала брать твои деньги, и работала, работала до конца. Всё время что-то шила или вязала. Помню, когда я первый раз пришёл с разбитым носом, и заревел, она закричала: не смей! Иди и учись драться.
Отец (сожалеющее). Хороший урок…
Максим. Зато, какие пироги она пекла! Чудо! Объедение!
Отец. Ностальгии по детству ты не испытываешь.
Максим. Конечно. Я давно налил, а ты не замечаешь. Давай выпьем.

Пьют.

(продолжение следует)

Александр Балтин

Опубликовано 19 марта 2010 г. в рубрику Поэзия и проза