СТИХИ О ДЕТСТВЕ

1
Детство было — я константу просто
В памяти держу. На лыжах я
Съехал — пруд заснежен, виден остров
Чёткою картиной бытия.

Детство было — школа и так далее,
И попытки робкие писать.
Приходили гости, все детали
Не смогу в уме я перебрать.

Детская Калуга — дядя, тётя,
На пруду я с удочкой сижу.
Караси красивы — вы поймёте,
Хорошо сидеть на бережку.

Детство — и с отцом мы говорили
Обо всём — о сути бытия.
Разными бывали в детстве были,
То и это вспоминаю я.

Вспоминаю и перебираю,
Где оно закончилось? Психоз?
Страшный детский пласт я поднимаю
Для чего он нужен — вот вопрос?..

Пубертатный криз, ходил я в школу
Индивидуально, отвечал.
Но уже жила во мне глаголу
Вера — я писал, писал, писал.

Где же детство кончилось? Не знаю,
То и это вновь перебираю…

2
Криз пубертатный, а в начале
Не состоялся суицид.
Дома соседние мерцали
Огнями — тёк медовый быт.

А вспомнились гомеопата
Домой приходы. Я болел —
Ангиной лютою когда-то.
Не вспомнил возраст. Не сумел.

Всё тяготило в средней школе —
Линейки, алгебра и проч.
Теперь пустяк. Того не боле.
И долгий день уходит в ночь.

А были марки и монеты,
Их собирал с восторгом я.
И были книжные сюжеты
Куда милее бытия.
Однако, бытие предстало
Тем, что нить детства оборвало…

3
Бовыкин — школьный друг, я в интернете
Смотрел: доцент он в университете,
А отношений не восстановить.
Соседствуем мы с Женькой Поляковым,
Болтаем часто, ибо чем-то новым
Не радует реальность.
Вьётся нить.

О школьных узнаёшь порою нечто.
Всё бывшее — так было быстротечно.
Игра как будто. Снова козырь бит.
Стихи о детстве, полагаю, мелочь.
По возрасту меня сковала зрелость.
И страшно мне. И отчасти сердит.

4
Подпольный человек в тебе
Формировался с детства. Ясно.
И это, видимо, ужасно —
Пугает, мучит и т. п.

Но книги жизни предпочёл —
Потом пошла она, мелькая,
И непонятная такая —
И так тяжёл её глагол.

5
Детский конь мой в небо ускакал.
Я другого от него не ждал.
Где вы ныне, саночки мои?
Спрятаны в подземные слои.
Старенький аквариум разбит.
Взрослый колченог довольно быт.
Вспомнишь нечто, вот идём с отцом.
Парк зелёный — он огромный дом.
Или ходим где-нибудь зимой.
Папа умер. Но идёт со мной…

Александр Балтин

Опубликовано 26 января 2011 г. в рубрику Поэзия и проза