1
Зачёркнут чёрной полыньёю
День — как верёвка: ну, рвани:
Что будет с грешной головою?
Иль больше не увидишь дни,
Иль от петли освободишься?
А полынью затянет лёд.
Коль никуда ты не годишься,
То кто стихи твои поймёт?
2
Меч вложен в ножны. Щит разбит.
Духовная кольчуга ржаво
Души обнимет тело — быт
Схватил тебя — как рыба жаброй
Хватает воздух. Дальше смерть.
И смерть в очах твоих плеснула
Огнём, что не перетерпеть.
И слышишь, грешный, ядра гула.
3
На гравюрах — метафизика,
Воплощённая резцом
И печатью — в них же лирика
Бессловесная притом.
Сжато сердце мощной лапою
Великанши-нищеты.
И глядишь на небо с ласкою
Вряд ли понят кем-то — ты.
Ты — изгой средь улиц адовых,
Где играют деньги роль.
Где на тыщи миль — как в атомах —
Та же сделана юдоль.
4
Удаленье от себя чревато,
Но вернёшься ты к себе стихом.
Заиграет глубоко, богато,
Непонятный самому притом.
5
Тетива. Натяженье её.
Натяженье её в душе.
Кто пускает стрелу, тот ещё
Знает: смерть так близка уже.
Ты — пускающий мысли стрелу
Не погибнешь за медный грош.
Ибо адовую смолу
Не оценишь, пусть в бездну падёшь.
Александр Балтин