В стыках плит желтеющие листья —
Бабочки погибшие лежат.
Осень постепенно будет литься —
Сразу не растратит свой ушат.
Осень летом дадена в начале,
Чуть ржавеет жёсткая листва.
Думай о судьбе и о печали,
То и то понятно мне едва.
Дальше осень — роскошь Византии:
Царская порфира на земле,
Солиды — конечно, золотые,
И костры, и истину в золе
Хочешь поискать — сие напрасно.
Дальше осень-оцет — принимай
Оную — она тебя согласна
Отравить, чтоб не увидел май.
Дальше осень ноября чернеет…
Бабочки снежинок полетят.
Всё, что ты растратил — не сумеют
Годы возвратить.
Не возвратят.
Александр Балтин