Строчки — фитили, до взрыва — час,
Медлит взрыв, и золотятся строчки —
Крутятся, над грешными смеясь,
Запятые выпадают, точки.
Аль по облакам идёт горлан,
Меченый огнём, крещённый дымом?
С облаков заходит в ресторан
К людям, до корней невыносимым.
А не переделать их — людей,
Не перехлестать дурных стихами,
Снова станут лавой площадей,
Дружат если — то опять с грехами.
Поиграть? Соль есть в любой игре,
Ибо в жизни маловато соли.
Кто вообще приказывал икре
Рыбой стать, не ведающей боли?
Боль прожгла действительность насквозь,
И любовь болит аршинной болью,
В сердце вбит, не выдираем гвоздь,
Раны злые жизнь засыплет солью.
Так живи, и — на века — живи,
Текстами своими же распятый.
Путаясь в любви, горя в крови —
Звуков новый колонновожатый.
Александр Балтин